No sorriso louco das mães batem as leves

gotas de chuva. Nas amadas

caras loucas batem e batem

os dedos amarelos das candeias.

Que balouçam. Que são puras.

Gotas e candeias puras. E as mães

aproximam-se soprando os dedos frios.

Seu corpo move-se

pelo meio dos ossos filiais, pelos tendões

e órgãos mergulhados,

e as calmas mães intrínsecas sentam-se

nas cabeças filiais.

Sentam-se, e estão ali num silêncio demorado e apressado,

vendo tudo,

e queimando as imagens, alimentando as imagens,

enquanto o amor é cada vez mais forte.

E bate-lhes nas caras, o amor leve.

O amor feroz.

E as mães são cada vez mais belas.

Pensam os filhos que elas levitam.

Flores violentas batem nas suas pálpebras.

Elas respiram ao alto e em baixo. São

silenciosas.

E a sua cara está no meio das gotas particulares

da chuva,

em volta das candeias. No contínuo

escorrer dos filhos.

As mães são as mais altas coisas

que os filhos criam, porque se colocam

na combustão dos filhos, porque

os filhos estão como invasores dentes-de-leão

no terreno das mães.

E as mães são poços de petróleo nas palavras dos filhos,

e atiram-se, através deles, como jactos

para fora da terra.

E os filhos mergulham em escafandros no interior

de muitas águas,

e trazem as mães como polvos embrulhados nas mãos

e na agudeza de toda a sua vida.

E o filho senta-se com a sua mãe à cabeceira da mesa,

e através dele a mãe mexe aqui e ali,

nas chávenas e nos garfos.

E através da mãe o filho pensa

que nenhuma morte é possível e as águas

estão ligadas entre si

por meio da mão dele que toca a cara louca

da mãe que toca a mão pressentida do filho.

E por dentro do amor, até somente ser possível

amar tudo,

e ser possível tudo ser reencontrado por dentro do amor.

*

As mulheres têm uma assombrada roseira

fria espalhada no ventre.

Uma quente roseira às vezes, uma planta

de treva.

Ela sobe dos pés e atravessa

a carne quebrada.

Nasce dos pés, ou da vulva, ou do ânus -

e mistura-se nas águas,

no sonho da cabeça.

As mulheres pensam como uma impensada roseira

que pensa rosas.

Pensam de espinho para espinho,

param de nó em nó.

As mulheres dão folhas, recebem

um orvalho inocente.

Depois sua boca abre-se.

Verão, outono, a onda dolorosa e ardente

das semanas,

passam por cima. As mulheres cantam

na sua alegria terrena.

Que coisa verdadeira cantam?

Elas cantam.

São fechadas e doces, mudam

De cor, anunciam a felicidade no meio da noite,

Os dias rutilantes, a graça.

Com lágrimas, sangue, antigas subtilezas

E uma suavidade amarga -

As mulheres tornam impura e magnífica

nossa límpida, estéril

vida masculina.

Porque as mulheres não pensam: abrem

rosas tenebrosas,

alagam a inteligência do poema com o sangue menstrual.

São altas essas roseiras de mulheres,

inclinadas como sinos, como violinos, dentro

do som.

Dentro da sua seiva de cinza brilhante.

O pão de aveia, as maçãs no cesto,

o vinho frio,

ou a candeia sobre o silêncio.

Ou a minha tarefa sobre o tempo.

Ou o meu espírito sobre Deus.

Digo minha vida é para as mulheres vazias,

as mulheres dos campos, os seres

fundamentais

que cantam de encontro aos sinistros

muros de Deus.

As mulheres de ofício cantante que a Deus mostram

a boca e o ânus

e a mão vermelha lavrada sobre o sexo.

Espero que o amor enleve a minha melancolia

E flores sazonadas estalem e apodreçam

docemente no ar.

E a suavidade e a loucura parem em mim,

e depois o mundo tenha cidades antigas

que ardam na treva sua inocência lenta

e sangrenta.

Espero tirar de mim o mais veloz

apaixonamento e a inteligência mais pura.

- Porque as mulheres pensarão folhas e folha;

no campo.

Pensarão na noite molhada,

no dia luzente cheio de raios.

Vejo que a morte se inspira na carne

que a luz martela de leve.

Nessas mulheres debruçadas sobre a frescura

veemente da ilusão,

nelas - envoltas pela sua roseira em brasa -

vejo os meses que respiram.

Os meses fortes e pacientes.

Vejo os meses absorvidos pelos meses mais jovens.

Vejo meu pensamento morrendo na escarpada

treva das mulheres.

E digo: elas cantam a minha vida.

Essas mulheres estranguladas por uma beleza

incomparável.

Cantam a alegria de tudo, minha

alegria

por dentro da grande dor masculina.

Essas mulheres tornam feliz e extensa

a morte da terra.

Elas cantam a eternidade.

Cantam o sangue de uma terra exaltada.

*

Se alargas os braços desencadeia-se uma estrela de mão

a mão transparente, e atrás,

nas embocaduras da noite,

o mundo completo treme como uma árvore

luzindo

com a respiração. E ofereces,

das unhas à garganta

talhada, a deslumbrante queimadura do sono.

-Em teu próprio torvelinho se afundam

as coisas. Porque és um vergão raiando entre

esses braços

que irrompem da minha morte se durmo, da loucura

se a veia

violenta que me atravessa a cabeça se torna

ígnea como

um rio abrupto num mapa. Quando as salas

negras fotográficas

imprimem a sensível trama das estações

com as paisagens por cima. E

Jorras

desde as costas dos espelhos, seu coração

arrancado pelos dedos todos de que se escreve

o movimento inteiro.

Nunca digas o meu nome se esse nome

não for o do medo. Ou se rapidamente o lume se não repartir

nas formas

lavradas como chamas à tua volta. Os animais

que essa labareda ilumina

na boca. Desde a obscuridade

de tudo que tudo

é inocente. Nunca se pode ver a noite toda de súbito.

E da fronte aos quadris em tuas linhas, és

cega, fechada.

A minha força é a desordem. Reluzes

na tempera enxuta - queima-te.

O ouro desloca atua cara. Um nervo

atravessa as frementes, delicadas massas

das imagens:

como uma ferida límpida desde a nascença pela carne

fora. És alta em mim por essa

cicatriz que se abre ao dormir e quando

se acorda fica aberta.

- Esta

espécie de crime que é escrever uma frase que seja

uma pessoa magnificada.

Uma frase cosida ao fôlego, ou um relâmpago

estancado

nos espelhos. E às vezes é uma raiz engolfada, e quando toca

a fundura das paisagens, as constelações mudam

no chão. A truculência

que se traça como uma frase na pessoa, uma queimadura

branca. Porque ela mostra as devastações

magnéticas

da matéria. Na frase vejo os fulcros da pessoa.

Por furos acerbos as estações que se escoam

e a inquebrantável

paisagem que as persegue por dentro. A frase

que é uma pálpebra

viva

como roupa fechada sobre a radiação das veias.

Que é uma cara, uma cratera.

Ou um hausto animal das unhas à testa

onde

fulguram os cornos em coroa.

E esta massa ofegante é queimada por um

suspiro, um alimento brutal.

O teu rosto cerca-me, a minha

morte cerca o teu rosto como uma clareira

pulsando

na luz cortada. A pessoa

que é uma frase: astro

rude cruamente encordoado entre as omoplatas.

Como se um nervo cosesse todas as partes pungentes e selvagens

da carne. Como

se atua frase fosse um buraco brilhando até aos pulmões,

com o sangue e a língua

na minha garganta. A beleza que te trabalha

deixa-te

árdua e intacta

no mundo, entre o sangue estrangulado na minha memória.

(“Ou O Poema Contínuo: Súmulas”. Edição Assírio & Alvim, 2001)

Herberto Helder é considerado como um dos maiores poetas europeus contemporâneos ou o "maior poeta português da segunda metade do século XX" e um dos mentores da Poesia Experimental Portuguesa.  Nasceu em Funchal, Ilha da Madeira em 23 de novembro de 1930. Faleceu em Cascais em 23 de março de 2015